Faith waits

 

Oft' have I seen

the wintry gale
waste the merry bloom.
While the holly shakes
her sanguine wreath
of red and green.

Ah, but for those                                                                                                                                          who cannot live                                                                                                          
with frozen cracked seams                                                      in snow's mortis white                                                        must only wait                                                                        for these to close.

To find a season, true
fret none;
death does what it must do.                                                       
  
 ‘Til melted sod                                                                                      Ready, burst through;                                                                                                                 Seed, from long ago,                                                                in youth’s poke of earth,                                                            Shall bloom once more:                                                               The Golden rod!