FEET LIKE A DEER

  Oft' have I seen the wintry gale waste the merry bloom. While the holly shakes her sanguine wreath of red and green. Ah, but for those                                                                                                                                          who cannot live                                                                                                           with frozen cracked seams                                                      in snow's mortis white                                                        must only wait                                                                        for these to close. To find a season, true fret none; death does what it must do.                                                            ‘Til melted sod                                                                                      Ready, burst through;